E tu? Sempre guia… ou às vezes também te deixas guiar?

 

A luz da manhã espreita como quem tem segredos para contar. Insinua-se pelas cortinas opacas, eletronicamente obedientes, derramando um brilho morno sobre a suíte contemporânea que repousa no coração vibrante de Pristina. É quase indecente a forma como acaricia cada superfície - o metal escovado, o mármore polido, o cristal minimalista - como se a aurora quisesse reivindicar o quarto para si antes que eu o ocupasse plenamente.

Despertar aqui não é simplesmente acordar: é assistir ao renascimento lento do mundo. Envolvido em lençóis de algodão egípcio - frescos como promessas sussurradas - e acolhido por um colchão que me segura sem me prender, a transição entre o sono e a vigília acontece com a mesma delicadeza de um beijo roubado. Há silêncio. Um silêncio tão perfeito que até parece ter sido desenhado por um arquiteto obcecado pela paz. Lá fora, Pristina palpita, mas aqui dentro o tempo repousa, dócil.

Com um gesto preguiçoso no tablet da mesa de cabeceira, as cortinas abrem-se e deixam revelar a sinfonia urbana da capital kosovar a despertar. Edifícios modernos, praças cheias de vida e, ao longe, as colinas ondulantes que parecem velar a cidade como guardiãs antigas. O perfume delicioso do café acabado de fazer infiltra-se no ar. Traz consigo a lembrança do pão quente, das lascas douradas de manteiga a renderem-se ao calor. A promessa do pequeno-almoço torna-se tão poética que quase dá vontade de o aplaudir.

O duche de efeito chuva, no banheiro de mármore, devolve-me ao corpo. É uma catarata doméstica, íntima, luxuosa, que desperta músculos, humor e alguma vaidade. As amenidades de spa - discretamente perfumadas - fazem-me sentir que sim, talvez o paraíso tenha sido inspirado numa casa de banho como esta.

Descer para a sala de pequenos-almoços é como deslizar para dentro de um filme europeu meticulosamente fotografado. O design é minimalista, mas indulgente; linhas limpas, cores neutras, texturas nobres. Tudo convida a ficar um pouco mais. Mas Pristina chama. O hotel, um refúgio urbano, parece sorrir-me silenciosamente, como quem diz: vai, descobre. O mundo é teu.

Na receção, Rosafa – era assim que lia no crachá - oferece-me um sorriso fluido, cheio de um calor natural. Com voz luminosa, aconselha-me a incluir na minha visita uma caminhada organizada pelo hotel à Garganta de Rugova. O nome soa a aventura, a ecoar entre pedras antigas. Ela explica: fica perto da cidade Peja, no norte do Kosovo, um desfiladeiro profundo e majestoso, um dos maiores da Europa. A viagem… cerca de 1h30. Um programa completo, com queda de água, cavernas e uma visita final à cidade de Peja.

Não houve tempo para pensar. O autocarro esperava, a mochila já estava às costas e… entrei. Surpresa das surpresas: os guias eram a própria Rosafa - desta vez em jeans e t-shirt branca, simples e radiante - e Uke, um jovem albanês de simpatia desarmante, com um inglês impecável e um espanhol cheio de ritmo. Éramos sete turistas. Sete almas prontas para a mesma aventura.

Na viagem para a Garganta de Rugova, a estrada serpenteava por vales e colinas enquanto o autocarro, com o ar-condicionado temperado e uma playlist inesperadamente boa, nos conduzia ao norte. O humor instalou-se logo nos primeiros quilómetros. Uke, com uma energia contagiante, contava histórias locais com uma mistura de orgulho e ironia leve que fazia todos rir. Rosafa, por sua vez, tinha uma forma suave de falar, como se cada palavra fosse um gesto de carinho que ela oferecia à paisagem.

E a natureza… ah, a natureza! Tornava-se cada vez mais dramática, mais selvagem. Os penhascos da Garganta de Rugova erguiam-se como catedrais de pedra talhadas pela eternidade. O rio serpenteava lá em baixo, cintilante, atrevido. A luz do sol, ao bater nas paredes do desfiladeiro, fazia dançar reflexos dourados que pareciam pequenos espíritos guardiões.

Quando iniciamos a caminhada foi incrível. Todos os caminhos eram palco de uma maravilhosa aventura que nos lavava à cachoeira Drin Blanc. O dia começou com céu limpo, o sol a dourar a paisagem e aquele silêncio da montanha que só a natureza sabe oferecer.

Desde os primeiros passos, o entusiasmo era palpável. Risos, curiosidade e aquele espírito leve que só os verdadeiros caminhantes carregam no olhar. Entre montes e vales, fomos atravessando trilhos de pedra, ouvindo a melodia dos pássaros e o som suave da água a correr. Lagoas, espelhadas sob o sol, pareciam saídas de um sonho - calmas, cristalinas, guardadas pelo silêncio sagrado da serra.

Cada paragem foi um momento único, foi mais do que um convívio, foi uma celebração da natureza, um hino à nossa amizade e uma partilha: histórias em língua diferente, gargalhadas universais, fotos tiradas com alma e até um mergulho corajoso nas águas geladas.

Enquanto todos caminhavam juntos, partilhando garrafas de água, piadas cúmplices e fotografias emolduradas pelo verde profundo, Rosafa, a guia, uma Sérvia, destacava-se, não pela roupa - simples, prática - mas pelo brilho curioso no olhar e pela forma como os passos dela encontravam sempre os meus, como querendo tambem saber de Portugal.

Ela caminhava com elegância e firmeza pelos trilhos irregulares da serra. Ruiva, de cabelos longos, com roupa que se misturava com os tons do outono, balançava ao ritmo do vento da montanha, refletindo tons de cobre sob o sol da manhã, como a serra tivesse acendido uma fogueira só para ela.

Mas o mais arrebatador era o olhar. Um verde profundo, quase dourado, onde se misturavam curiosidade, inteligência e uma pitada provocante de mistério. Ela não se limitava a mostrar, ela explorava com os olhos. Falava de tudo: das pedras antigas, das plantas selvagens, das histórias do povo.

Era sensual sem esforço. Não pelo que mostrava, mas pela forma como estava presente. Atenta, instigante, com um charme natural que deixava no ar a sensação de que tudo à volta dela era um pouco mais vivo.

“As montanhas no teu país também têm alma, verdade?” perguntou-me, com um sorriso no canto da boca. Ela queria saber mais de Portugal. Das serras, das cidades, mas também de mim. E eu respondi “E tu? Sempre guia… ou às vezes também te deixas guiar?” — disse-lhe, rindo, com um olhar meio inocente.

A caminhada foi uma mistura de surpresa, riso e contemplação. Os nove desconhecidos tornaram-se rapidamente cúmplices. Tirámos fotografias, partilhámos histórias, apanhámos folhas para “recordações poéticas”, como Rosafa brincou. Visitámos a cascata do Drin Blanc - uma cortina de água pura e fria - e as cavernas misteriosas que cheiram a terra antiga e ecoam segredos pré-históricos.

Quando nos sentámos para o picnic preparado pelo hotel, parecia que estávamos numa pintura viva. O menu: pães artesanais ainda mornos, queijos locais intensos, azeitonas brilhantes, tomates suculentos, frango grelhado aromático e pequenos frascos de mel de montanha. Para beber, limonada fresca com hortelã e água mineral vinda diretamente das nascentes da região. Tudo partilhado com risos leves e comentários espirituosos. Uke até improvisou uma pequena “competição” de quem fazia a melhor fotografia do almoço - que ele mesmo ganhou, claro.

O regresso foi tranquilo, embalado pela suave exaustão de um dia perfeito. Cheguei ao hotel ao final da tarde, mas não ia desperdiçar a energia que ainda vibrava em mim. Saí para explorar Pristina. Consegui visitar: A Biblioteca Nacional do Kosovo - aquela arquitetura ousada e controversa, feita de cúpulas metálicas, que parece algo entre ficção científica e arte pós-moderna. A Catedral de Madre Teresa - branca, luminosa, ainda jovem, com uma torre sineira elegante que recorta o céu. O Bulevar Madre Teresa - repleto de cafés, vozes e juventude, onde o coração social da cidade bate forte. O monumento "Newborn" - símbolo da independência, colorido e sempre reinventado.

Ah! Se tivesse mais tempo, teria explorado: O Museu Etnográfico Emin Gjiku, pequeno, mas riquíssimo. O bairro de Ulpiana, cheio de vida cultural. O Germia Park, um pulmão verde onde a cidade respira. E o Mercado Velho, com os seus aromas e texturas que contam histórias de décadas. Pristina não é uma cidade óbvia - e talvez por isso seja tão fascinante.

Já era tarde quando regressei, decidido a jantar ali mesmo. A sala de refeições do hotel parecia saída de uma revista de design: luzes suaves, tons âmbar, mesas amplas, e um staff que parecia adivinhar vontades antes de serem expressas. Fui recebido como se regressasse de uma expedição heroica - com sorrisos e um entusiasmo discreto

O jantar foi acompanhado por um vinho tinto kosovar surpreendente: encorpado, com notas de ameixa e especiarias, e um final longo que parecia uma carícia persistente. A sobremesa… ah, a sobremesa! Uma criação original do chef: um semifrio de iogurte de cabra com compota de figo e pistáchios torrados, apresentado como uma pequena obra de arte. Doce na medida certa, fresco, memorável.

Antes de subir, ainda relaxei no bar do hotel. A música de piano - suave, como água a escorrer por pedras - envolvia tudo numa atmosfera de filme romântico. Ofereceram-me uma bebida leve, refrescante: um mocktail de romã, limão e um toque de hortelã, com apenas um sussurro de álcool, quase simbólico. Perfeito para encerrar o dia sem lhe apagar o brilho.

Quando regressei ao quarto, senti o abraço luxuoso do espaço. Mas algo chamou a minha atenção. Sobre a mesa, cuidadosamente colocada, estava a minha concha - aquela que viajara comigo, guardada no fundo da mala - agora exposta com uma ternura quase ritual. Ao seu lado, um pequeno pergaminho desbotado. A mensagem, escrita com traços frágeis, dizia: “O amor acredita… mesmo contra todas as probabilidades.”

Fiquei imóvel por um momento, como quem é apanhado entre mundos. Depois fechei os olhos e murmurei para dentro de mim: “Não quero pensar no que penso porque o futuro pensará por mim.”

https://www.youtube.com/watch?v=TnThIGhFn5Q&list=RDTnThIGhFn5Q&start_radio=1

E assim, embalado por esse mistério doce, deixei que a noite me reclinasse nos seus braços com esta musica romântica.

Diário de uma viagem – 83 dia – 16/09/2025